Это не я (Михаил Щербаков)

Transcribed by Дмитрий Петренко for Guitar 6 string - Standard (E-A-D-G-B-E)   .

D#m Adim D#m a# f# d# a# D#m
Adim D#m Adim Неосторожно взяв почин впредь обходиться без личин,
Gdim G# G#m D#m A#7 D#m склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.

F# Cdim7/Gb F# Cdim7/Gb Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
D#m Gdim G# G#m D#m A#7 D#m брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.

Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.

Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.

Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.

Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.

Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»

Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»

...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.

Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.
Неосторожно взяв почин впредь обходиться без личин, склеить пытаюсь два словца от своего лица. Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом. Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак. Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я. Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал, скачет вождём земли всея. Только и он не я. Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн, вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл. Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва», волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли. Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, - он на одной стоит ноге в очень большой тайге. В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник. Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь. Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой корпус и разевает рот, думая, что поёт. Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему: скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон. Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста. Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что. Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт. Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь. Это другой отцом родным держит себя, пока над ним обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд. Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!» Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя. Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом. Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва» шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!» ...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки. Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я? Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу, битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом. Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!» Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним? Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.



Collapse/Expand
Chords

QR code
All lyrics are property and copyright of their owners. All lyrics provided for educational purposes only.

designed via ChordsVault