By Ю. Визбор
Gm Пишу тебе, ВолBb/Dодя, с СадA/C#ового кольцD7а, D7(#5)
Где с нBb/Dеба льют раздрFобленные вBb/Dоды. G7/B
Всё в мирCm/Gе ожидает закGmонного конца,
Лишь тD7(#5)олько не кончается погGmода.
А впрFочем, бесконBb/Dечны навA7/C#еты и враньDm/Aё,
И тD7(#5)е, кому не выдал бог талGmанта, G7/B
Лишь Cm/Gэтим утверждают присGmутствие своё,
ПытD7аясь обкусать ступни гигGmантам.
Да черта ли в них проку! О чем-нибудь другом...
Вот мельница — она уж развалилась...
На Кудринской недавно такой ударил гром,
Что всё ГАИ тайком перекрестилось.
Все те же разговоры: почём и что иметь.
Из моды вышли "М" по кличке "Бонни".
Теперь никто не хочет хотя бы умереть,
Лишь для того, чтоб вышел первый сборник.
Мы здесь поодиночке смотрели в небеса,
Мы скоро соберёмся воедино!
И наши в общем хоре сольются голоса,
И Млечный Путь задует в наши спины.
А где же наши беды? Остались мелюзгой
И слава, и вельможный гнев кого-то...
Откроет печку Гоголь чугунной кочергой,
И свет огня блеснёт в пенсне Фагота...
Пока хватает силы смеяться над бедой,
Беспечней мы, чем в праздник эскимосы.
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была — а там посмотрим.
Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан,
Все так же, извини, прекрасны розы.
Привет тебе, Володя, с Садового кольца,
Где льют дожди, похожие на слёзы.