By А. Ткачёв
AmЯ песенку пишF#m7b5у, - не нAmадо лишних слDm6ов,
как хDm6/Fолст ее я ткE7у с старAmаньем.
Из рCадостей, обEm7b5ид, из стA7/Eарых-старых снD7ов,
надDm6ежд моих и рDm6/FазочаровE7аний.
Пусть пCесенка моG7я, как стCарый балагG7ан,
цветDm6/Fаста и немнDm6/Fожечко нелE7епа.
СтучAmит в моей грудDm6и, как вE7ерный барабFан, A7
судьбDm6ы удAmаром, пE7есней недопEm7b5етA7/Eой
судьбDm6ыDm6/F удAmаром, пE7есней недопAmетой.
Я обмакну перо в чернильницу обид,
чтоб мы друг друга меньше обижали.
За злую память Бог пускай меня простит,
простит, чтоб мы друг друга не прощали.
Но кто-нибудь прочтет, скривив в усмешке рот:
мол, разве нету красок, кроме черных?
И я, вздохнув, возьмусь писать наоборот,
на листьях белоснежных и покорных.
Про радость напишу, хрустальный взяв бокал,
осколки разбросав ярчайшей пылью.
Я за одну строку всего себя отдал,
а горечь, что была в бокале, - вылью.
И вот готов ответ, как мудро жизнь прожить,
но дело в том, что сам себе не верю.
Придут мои друзья, придут меня судить
и бросят на весы мою потерю.
Бог дал мне третий путь - писать, как вижу мир,
без приукрас писать, без озлобленья,
чтоб не погас огонь нетленных двух светил -
двух звезд моих - Надежды и Сомненья.
Пусть лаврами иных с дороги увело,
другие все же есть и их немало.
Молю, чтоб боль души не сделать ремеслом,
чтоб наше Слово в музыке звучало.