Пишу тебе, Володя, с Садового кольца (Ю. Визбор)

Пишу тебе, Володя, с Садового кольца, Где с неба льют раздробленные воды. Всё в мире ожидает законного конца, Лишь только не кончается погода. А впрочем, бесконечны наветы и враньё, И те, кому не выдал бог таланта, Лишь этим утверждают присутствие своё, Пытаясь обкусать ступни гигантам. Да черта ли в них проку! О чем-нибудь другом... Вот мельница — она уж развалилась... На Кудринской недавно такой ударил гром, Что всё ГАИ тайком перекрестилось. Все те же разговоры: почём и что иметь. Из моды вышли "М" по кличке "Бонни". Теперь никто не хочет хотя бы умереть, Лишь для того, чтоб вышел первый сборник. Мы здесь поодиночке смотрели в небеса, Мы скоро соберёмся воедино! И наши в общем хоре сольются голоса, И Млечный Путь задует в наши спины. А где же наши беды? Остались мелюзгой И слава, и вельможный гнев кого-то... Откроет печку Гоголь чугунной кочергой, И свет огня блеснёт в пенсне Фагота... Пока хватает силы смеяться над бедой, Беспечней мы, чем в праздник эскимосы. Как говорил однажды датчанин молодой: Была, мол, не была — а там посмотрим. Все так же мир прекрасен, как рыженький пацан, Все так же, извини, прекрасны розы. Привет тебе, Володя, с Садового кольца, Где льют дожди, похожие на слёзы.